Cada piedra de este parque te conserva

Cuando al final de la mañana se despierten mis sentidos,
te hallaré; en los faroles y en las vitrinas viejas,
las figuras circulares de los jarrones de greda

serán tu cuerpo, cada cisne mudo, 

cada visión simbólica robará un fragmento de tu rostro,

serás aquel fantasma de la niña muerta
que aparece tras las cortinas,

tras las máscaras de los festivales antiguos: 

Que también te conservan.

Tantos recuerdos correrán con un solo rostro, 

como las piedras que transitan por las siembras de tu huerto,

tomando calmados su rumbo al vacío pues de él 

son hijos prematuros.

El reflejo de la noche, que se deshace a la distancia,

como las imágenes diseminadas de un espejo roto;

entra en el sentir enajenado aun cuando todo parece vacío,

abriga al mundo, deshace los granos de trigo con paciencia. 

En un período anterior a la erosión
de las piedras –yaciendo en el suelo,

sin nombre- le sonreirás al viento 

y a la brisa que venía a levantarte la falda.

¡Y la piedra volverá a su lugar de origen!

 Tocará nuestra puerta bajo la tierra.

En este pueblo, cantan las aves sobre los viejos tejados

y sus alas comprimen perfectamente el aire en su vientre,

tal lo hiciéramos en las tardes;
recogiendo semillas entre los columpios,

forjando una sonrisa bajo nuestro techo,

tocaremos la espalda del futuro en un gesto repentino,
de gratitud y nostalgia

y así murmurar un -Te amo- al mirar un punto fijo en el cielo,

que no es más que el inicio del tiempo.